Reticências de um bando sem vírgulas

*( o que é o céu de dimensões vítreas, senão a única visão do nosso olhar noturno... captei esperando no carro)

Uma ligação começa a noite no deslocamento de espaço
então há o limbo da madrugada e o tempo se desliga
outro lugar nos espera fora deste incômodo presente de ausência
qualquer hora nos olha como se passássemos e sequer mudamos

ah, estação atrasada batendo na janela feito ônibus na rua solitária
tremem os vidros e ninguém entra, as folhas conversam lá fora
farfalham feito frenesis faceiras fitando fortes falácias fugazes

Falso silêncio dos pelos crescendo como mato na chuva infindável

E na verdade o frio sol domina todo um meio-dia imaginado
no centro da tecnologia de uma multidão de pensamentos desencontrados

(Rafael Belo) 23h38, 27 de abril de 2011.

Depois do jantar

    

(* Em meio ao verde a beleza se distrai e o menor de nós se destaca por meio da nossa janela ... Captei no sítio do meu cunhado)

E a descoberta é a redescoberta de um exército de mim mesmo pronto para as batalhas pelos sorrisos e os corações repletos de causas perdidas a moverem moinhos ventando montanhas para onde soprarmos nossas mentes leves extensas pelo infinito nos arrepios dos sons tocados

pelas nossas falhas de não conseguirmos apenas observar a queda da semente

Por aquela flor de pétalas róseas e ligeiramente devoradas pela ânsia nossa de inspirar

o mundo de respiração presa pelo suspiro de nós polinizadores de pedras e espinhos

admiradores de tantas peles diversas no molde do nosso olhar colonizado pela borboleta

de uma futura flor morta ainda viva pelo contexto da paisagem adormecida em nossos corações apressados

apertados por um não se sabe sentimento de esquecimento do olhar pela janela

a deixar todos os dragões e duelos adentrarem para depois do jantar.

(Rafael Belo)

14h10

14/04/11.

Horizonte do olhar

(* 'Os horizontes estão em cada parte, mas toda sua origem nasce no nosso olhar... (RB)' ...Captei no sítio dos sogros)

A primeira vez sempre retorna inédita como a média do melhor

já acontecido feito a novidade mais esperada, a antiga, a memória não imaginada de cor

paisagens se materializam em ‘ós’ sem sós na junção de nós dois

feito luzes intensas sob qualquer escuridão na maré

nos arrastando no vai e vem da vida em pleno ar de possibilidades

e toda respiração é um inspiração efervescendo nossos sonhos em frescores

De repente é riso e conforto no meio da estrada sem mapa

é a aventura constante do Amor querendo repetir a sensação dos sabores

únicos de toda vez, e quando achar ser impossível extrapolar, então o impossível é um ponto que ficou para trás, longe dos nossos horizontes no olhar.

(Rafael Belo)

13h35

14/04/11.

O fim de Ninguém é o fim ou é contradição?

*( No calor o branco é frio como a neve interior daqueles que nunca mudaram de estação.... Captei na sala onde 'relaxo' após o almoço no serviço dia 31.03.2011)

Por Rafael Belo

Mais um dia a menos na vida arrastada de Ninguém Sem Sobrenome. Ninguém tinha acordado ao meio-dia e olhava atravessado da cama sua ausência de vontade passear sob um sol carioca-cuiabano em plena zona temperada. Deveria ser menos quente pensou, mas também deveria ter ido trabalhar todos os setes dias passados e repassados na bagunça da sua casa herdada. Quem se importa afinal? Ele estava ansioso para ser mandado embora ou ser preso ou até morto... Mas, não era assim que todos viviam... Mortos?!  Presos!? Escorraçados!? Basta ser um pouco atento para responder positivamente...

Como o mundo, as pessoas e as religiões ele era hipócrita, bom é hipócrita... Nunca trabalhou ou estudou, mas roubar, matar e estuprar era o mesmo de dormir, comer e suprir suas necessidades. Tudo contido em seu vasto conhecimento era sobrevivência. Não recorda de um rosto amigável na sua infância ou adolescência e uma mão estendida era para machucar. Suas cicatrizes da rua são seu orgulho e medalhas. Não entendeu e ainda está desconfiado desta casa herdada há oito dias... Ameaçaram aleijá-lo de várias maneiras se não assinasse aquele papel que inacreditavelmente continha ao seu nome – sim ele sabe ler.

 

Toda equipada. Assim era a casa de Ninguém. Tinha tudo Sem Sobrenome. Ninguém deveria ser dono de tudo mesmo, não só desta casa. Um sentimento estranho o invadiu no dia seguinte da ‘herança’ e fez barricadas em todas as portas e janelas do lugar e desde então voltou a não saber ‘o que fazer’. Olha para o teto e sua feito garrafa de água gelada no asfalto ao meio-dia. O lugar é completamente branco sem nenhuma cor diferente ou sujeira – agora há Ninguém. Não parece haver qualquer memória neste lugar nenhum. Mas, há um buraco do tamanho de um dedo no teto. Ninguém consegue parar de olhar...

Seu rosto inexpressivo está vazio nos sopros de um deserto esquecido. Suas mãos são chumbo acopladas a braços de aço enferrujado, seus pés são concretos terminando o prolongamento de pernas feitas de um bronze empobrecido. É tudo tão pesado que Ninguém parece ter levado uma surra daqueles de ficar mortos por minutos e depois voltar. Se conseguisse levantar um dedo sequer poderia ter menos um dia a mais na vida arrastada... Mas o pequeno buraco dedal mastiga sua alma lentamente. Sua mente sem referência entende bem mau o bem e mau bem o mal ou teria invocado alguma prece ou conjurado um maldição. Ao invés disso vê calado seu corpo ficar em um quarto de nenhum lugar enquanto o sol carioca-cuiabano continua ao meio-dia.

Morte e vida nas esquinas

*( Em algum lugar alguém chora em demasia pela ausência de quem partiu na romaria das vidas idas e vindas na correnteza... Captei em um dia de chuva)

por Rafael Belo

Sem nome sem rosto sem voz... É como andar dentro de Vidas Secas de Graciliano Ramos ou em Morte e Vida Severina de João Cabral de Melo Neto, mas pior porque esta diante de nós o tempo todo. Está nos faróis fechados, nas calçadas, praças e em algum lugar coberto com esperanças de não serem expulsos. Tem cheiro de descaso e abandono, rosto comum, cobertor furado, rasgado, remendado ou um papelão. Está lá fora no frio, mas enganados estamos se fingimos estarem distantes. As pessoas comuns e repletas de histórias estão ali agarradas a fiapos de vida, mas repletas de raspas e restos da morte. Porque a vida é isso: sobrevivência.

Mesmo diante de tantas imagens emanando morte viramos o rosto, tampamos os olhos e os narizes pseudohumanos... Lá no calor matador, na desolação ao bel-prazer da escuridão. Não da dualidade da claridade, isso é coisa de quando a complexidade era sumariamente ignorada para a construção de maquetes humanas de ou é ou não é. Somos ambos e uma bagagem toda de história. Cada pessoa passando fome, morrendo de inanição e de carência é fruta da nossa hipocrisia porque no fim – no meio e no começo - todos somos vítimas e algozes, todos somos causa e consequência, todos somos escolhas...  Mas, de fato somos medrosos! Temos medo de olhar para um ‘morador’ de rua e sentirmos pena e sermos levados pelo impulso de ajudar... Somos covardes!

Envolvida está a morte como em tudo na vida... Vemos um reflexo de como as coisas podem dar errado, de como podemos ser simplesmente mais um no meio de uma multidão apática, apressada e de olho nas horas... E o mundo é um borrão. Não dá para dizer de quando as gerações são ‘malcriadas’, mas se não geramos este mundo, nós somos o borrão desta realidade kafkaniana onde somos completos retirantes Severinos ou um desnome qualquer, acordando cada dia como um gigante inseto diferente explorados pela exploração cultivada no nosso quintal, no nosso coração... Vivemos mentindo para nos entorpecer e não chorar diante da dor de vários mundos...

Mas há a morte e a vida não a tampa com o sol. São ‘Processos’ inacabados, são acusações inexistentes, são chifres demoníacos e confissões... Como em um filme a escuridão nos toma e tentamos permanecer gritando “eu existo”, mas no final tudo que não pertence ao corpo fica. Na calçada ficam as roupas, o cheiro, a lembrança, nossas justificativas e porquês constantes, momentos nos quais olhamos para cima e culpamos Deus ou olhamos para o nada e culpamos Lúcifer e fazemos total questão de esquecer o livre-arbítrio ao lado das fatalidades. Não somos personagens planos criados para um romance moralista, bom, somos humanos caramba...!   

Tempo marcado

*( Te dou uma rosa híbrida, pois é do Amor que vem a Paz, te dou uma raridade não porque é rara uma rosa de duas cores, mas porque é do coração para brotar no seu Jardim... Captei no quintal da minha namorada)

Como antes de ir embora, vou embora uma hora antes de ir

tenho hora marcada com a estrada, mas para enfrentá-la

não para fugir

Já a hora cheia é vaga

pela madrugada inglória sem qualquer história para dormir

ficar e partir são apenas formas de reconhecer a ausência paga

só para existir

Existo independente do fato da minha presença física relativizar

a quantidade indiferente de escuridão e claridade a me fazer quem sou

às vezes não sei rir

Pensar mostra muito de quanto não estou aqui

Logo não é conclusão nem sinônimo de tempo curto

já no entendimento do meu pensamento, eu penso tudo e o passar é um vulto

de uma sombra vindo em minha direção, não tenho direção nenhuma agora

vivo de alguma vontade passageira a voltar depois de ir, como antes porque meu vazio é faminto não importa a marca da hora.

Rafael Belo (às 16h13, Campo Grande, 17 de março de 2011)*

Quem sabe sou você e você sou eu

*( Olhando para o quintal , o jardim selvagem olha de volta para mim e até os espinhos são bonitos...Captei no meu quintal...)

por Rafael Belo

Minha mente canta em reprovação pela manhã rápida. O celular toca isolado e ignorado até perder a música. Esta era a música na mente... Distante de todo este acordar de mais uma semana. Por que tenho raiva dos meus erros repetidos? Aliás, por que não tenho?  Perder tempo... É. É por isso! Agora lembro... Enquanto o teto insiste em continuar a rodar, essas lembranças vagas vão virando esta minha memória de ontem até se perderem, olharem para um relógio antigo e desnecessário para decidir não se ‘atrasar’ hoje. Enquanto ainda não têm trânsito e a pressa enrola o desejo de ficar em casa, os motoristas estão pedestres.

Eu estou quarta-feira, não porque seja quarta-feira... Às vezes parecem os objetivos distantes e algo sem sentido transforma-se em rotina... Não é depressão é apenas um momento vazio se arrastando no incerto, mas só vejo o certo à minha frente e ele é tão enfadonho, sem ritmo, sem som, sem gosto... Interação é preciso viver não! Lá fora ainda chove e eu mofando aqui dentro neste corpo parado, catatônico diante das oportunidades. Mecanicamente me levanto para trabalhar e já sei a programação a fazer, todo dia o dia todo... A imagem refletida me olha tão irreconhecível ao meu olhar para ela. Não estou mais presente... Quero saber onde estou?!

Em algumas gotas desta inundação celeste quem sabe. Achava desconhecer o tédio... Na verdade ele é tudo que conheço. Meu suicídio diário resulta em quê, afinal?! Em mais mortes... Qual a diferença de matar a imperfeição da sociedade se ela é a imperfeição?! Apertar o gatilho de novo e de novo e de novo é o meu clichê desta dor surda em meu peito. Assim, simplesmente morro vazio sem alma só um exterminador barato... Sem fôlego para dar um basta ao mundo medíocre de um ser medíocre feito eu... Não importa ter de matar a escória da escória, sempre surge coisa pior...

Creio que o pior sou eu... Não pense na radiografia da minha consciência humana, eu não a possuo... Matar mostra a simples fragilidade da vida... Uma hora você está no celular e na outra não existe mais. Já tive de matar pessoas relativamente inocentes, mas matei porque viver ou morrer não tem tanta distância assim... É a mesma coisa... Como se morre e como se vive também são irrelevantes... Conta o meio de tudo isso e já que o inferno é aqui... Vou atrás de você com este sorrisinho imbecil e conflituoso na boca... Já tive minha conversa com muitos diabos pobres só de alma, mas sei da espreita do verdadeiro da Razão daquele a punir o pecador e a amá-lo pelo pecado por construir sua casa, estamos no território dele.  Aqui é o inferno, o resto é purgatório. Creio este ser meu último momento consciente, minha loucura já me toma. Adeus! Sou coisa e lugar nenhum... Quem sabe você!

Mau Comportamento

*(Chuva traz os contrastes da vidas atrás dos olhos da nostalgia da renovação do descanso - captei dia 5, sábado de carnaval)

 

Chuva dolorida colore de vermelho o céu

e o céu da minha boca aguenta a dor de falar

e de calar a limpeza ensurdecedora do atrito da máquina

com os dentes sangrando a sátira da pancada no rosto do silêncio

salgado e amargo na boca desgostosa, mas doer mesmo só depois

Um eco maldito reverberando de uma surra inexistente

Nada aconteceu, nada foi dito, ninguém perdeu os dentes...

Mas os sisos já não existem mais, a boca foi violentada pelo pudor da ação

O juízo nem sequer nasce nem se arranca é um mito odontológico

Do vento demasiado, da chuva torrencial, do lógico da lógica do tempo, da briga por espaço  limitado,

pelo nosso mau comportamento.

Às 13h38 (Rafael Belo) 10 de março de 2010.

Fantasmas de dias ao sol

(*Em meio as nuvens, está o astro exuberante, a luz viva dia e noite, eu, você, eles e nós esperando a mente desanuviar... Captei na quinta (24) )

Por Rafael Belo

O sexto sentido. Aquele filme com o Bruce Willis. Estas pessoas pareciam ele. Bem, não ele propriamente dito, mas seu personagem naquele filme. Todas pensavam estarem vivas. Todas elas. Mas, eram o mero retrato cotidiano de quando vivas... Eram fantasmas... E já passava uma centena de dias desde a última vez... Onde estavam os vivos? Enclausurado na própria rotina, sobre o domínio do deus dinheiro e seu vassalo superior, o tempo...  É fácil dizer: I see dead people... Porque, pensando sob este sol desértico avassalador, qualquer um alucina e diz ver pessoas mortas ao reencontrar com quem conviveu há centenas de anos.

Sério! Com o cérebro já cozido devido ao sol constantemente estar ao meio-dia, não é difícil sumir da vida das pessoas e parecer um fantasma assombrando o mundo em busca do pão do dia e pensar na massa assada para nos alimentar no dia seguinte, no dia seguinte...  Um dia por vez... Assim, deveria ser, mas queremos viver todos os dias ao mesmo tempo... Somos alucinados comedores de açúcar, tomadores de café, sugadores de olhos fundos e olheiras protuberantes, submissos dos goles de coca-cola e da rede Globo, ‘difundidores‘ das conversas do enésimo reality show ... Tão vazios de tantas cheias...

Mas, voltando às pessoas de dez mil anos atrás - àquelas que nos conheceram mais sonhadores – faz bem manter contato, mas ver e ouvir presencialmente é bem melhor. Então, assim por mera força da mudada de lugar ao esperar minha namorada, que comecei a voltar a me deparar com conhecidos e amizades de – ok, não tenho dez mil anos – quatro e cinco anos passados. Aquela velha sensação deste tempo (de seja lá qual for a profundidade da relação) não ter passado, daquele conversa inacabada estar terminando agora como se o espaço de voltar a ver aquele ser não tivesse sido um abismal buraco negro e sim um salto do meio fio, é realmente palpável e agradável.

Vontade forte mesmo, depois de um upload, uma atualização básica sem banalidades de amigos do passado, presente e futuro, é sair ligando e marcando um deja vù com todos e matar àquela saudade que às vezes, corridos atropelados e mau-humorados fingimos não ter. Dar um mero bestial: Oi! Lembra de mim! Ou simplesmente sair tagarelando sobre uma coisa qualquer fortalecendo o melhor remédio da vida chamado Amizade, um Amor com cores específicas sem ser meramente colorido, por que este, a cores, acontece poucas vezes na vida e corre o risco de terminar ou se transformar em outro sentimento, mas tanto em um quanto em outro, cabe somente a nós saber crescer com esta emoção sentida apenas por nós: humanos.

Verso por Verso, Uni

(* na parede da redação o caminho chama atenção para seus obstáculos de onde ergueremos nossas próprias fortalezas com nossos caminhos, esta é a passagem... captei na redação apoiado na minha atual leitura - 24.02.11)

Meu corpo está sedento e faminto feito um menino assustado

encarcerado pelo grito perdido nos corredores fechados da mente

Senhor! Tem um livro aí? Só um livrinho para me libertar...

Não quero esta moeda ou este mantimento... Minha alma precisa se alimentar

Meu estômago ruge, minha boca é seca, mas só me alimento de palavras de fomento

esta é a fome incalculável e insaciável, me traga livros para comerem minha prisão de carne

Um naco de pão, um toldo de circo, mas só me dignifico se puder virar páginas, disso sou faminto

Horizontes não têm fim, crepúsculos e alvoradas são espetáculos atemporais...  Ah e minha mente não para de trabalhar e imaginar

Uma chuva de livros - pelo amor de Deus! De fome e sede posso me libertar...

Dêem-me universos variados de uma vez, e destemido, serei verso por verso a

Inclusão.

(13h30, Rafael Belo, 24 de fevereiro de 2011).

Atenção àquele Desnome temporário

(* Mesmo perdido no solo concreto do fragmento urbano, o verde desponta ao nublado céu entre fios e falas - captei dia 17.02.2011 )

Rafael Belo

Estava tudo silencioso como a hora fatídica na qual até a madrugada adormece. Nem os insetos faziam um zumbido sequer, muito menos os cachorros ladravam ou os gatos regojizavam um sexo de telhado e estávamos em uma maldita capital brasileira... Destas insônes, irrefreáveis com a cara do purgatório sem localização geográfica, mas ainda sim uma cidade cheia de jovens verdadeiros e falsos tentando aproveitar a capacidade de não dormir, onde há o inferno de um bar noturno com música ao vivo até o dia raiar bem ao lado do seu quarto já iluminado pela poluição visual das publicidades.

Paraíso era dormir tranquilo e sem acordar nenhuma vez, até o corpo e a mente descansarem completos. Será toda esta ausência de som o anúncio da morte? Ou seria o disfarçar do inferno espreitando meus pés com sua atraente beleza de pecados e libertinagens? Estarei sonhando... Não! Não tive um sonho sequer com estes olhos fechados e esta memória de elefante! Onde estão os bêbados incômodos tentando pilotar a mortal arma sobre quatro - ou duas – rodas nesta terra de poder político e descompasso? Chega de ficar perguntando perguntas geradoras de novos questionamentos... Vou sair!

Meu relógio não está em meu pulso nem em lugar algum. Os mostradores de horas não contam mais o tempo e se o fazem não querem me dizer...  Não vou me preocupar, sempre gostei do silêncio, também cheguei à conclusão deste ser meu único sonho, portanto, é a resposta para as questões não mais feitas... Estou sonhado. Há pouco vi espelhos sem meu reflexo e através deles estava dormindo em um lugar repleto de flores e velas, mas a luz elétrica... Não está mais nas tomadas e interruptores. Vejo vultos de luzes cegantes em pontos variados - como se isso fosse possível - e escuto uma cristalina voz na minha mente dizer para eu esperar... Espere! Ainda precisa redescobrir seu nome...

Eu sei quem sou... Só não consigo lembrar... Experimento ouvir as vozes ao meu redor nos espelhos onde ainda vejo meu corpo inerte. Sei dizerem meu nome a todo momento, mas é um burburinho incessante que chega a mim, como um mundo de orações mentais misturadas as falas... Devo ter enlouquecido e o hospício é meu corpo onde o meu desconhecimento sobre o ocorrido – porque algo aconteceu e é fato – se transforma nas amarras desta camisa de força presa ao invisível. O silêncio é tudo, mas não tenho as sensações dos diversos sentidos para poder me dar ao luxo de sentir esta estranheza em mim mais profundamente. 

Por enquanto, esta é a minha única forma de comunicação, por meio de sonhos desconexos a me consumir em algum lugar de mim mesmo... Contactando minha imagem aos sonhos de quem já entrou em contato comigo. Parece uma preparação... Logo volto a entrar em contado,

Atenciosamente,

Àquele Desnome temporário.

Moinhos dos nossos ventos

*( e o vento sopra nossas estruturas de hélices para nós motivar a imitá-lo - captei hoje, 17.02.11)

 

Rafael Belo

Este nosso mundo é realmente um moinho... De vento, elétrico e condensado no tal do futuro incerto. Não adianta ficarmos julgando as pessoas porque a bem da verdade toda história tem três lados feito as pirâmides regojizantes do Egito. Há toda uma bagagem cheia ou parcialmente vazia a induzir cada indivíduo a uma conclusão diante de certos acontecimentos por vezes duvidosos. Nós temos uma visão de Saddam Hussein, os árabes vestem outra... Nós temos nossa opinião sobre sentenças da Justiça, alguns querem a punição do criminoso com a morte outros apenas o pagamento dos crimes conforme manda a Lei. A morte não me parece expiar os pecados da carne...

Neste planeta que consumimos vorazmente dia após dia, a divulgação dos eventos locais e globais aparece em todos os tipos de comunicação social com um crivo parcial de seja lá o quer for, mas mesmo assim muitos instruídos levam aquela única fonte tão a sério a esta ser evocada como o fazer do Verbo. Imparcialidade não existe é apenas uma maneira de se envolver o mínimo possível com o acontecido, é tentar repassar o seu ‘diante dos olhos e ouvidos’. Não há como se despir de quem é para mecanizar algo qualquer ou um alguém notório porque o deus da mídia hoje é o demônio da mídia de amanhã.

Nem precisa procurar para ver as diferenças de opiniões. Diferentes e não certas ou erradas. Vestir os olhos alheios e olhos de terceiros pode não ser fácil, mas para entender o máximo possível de uma situação é preciso. Não importa se concordamos ou discordamos dos nossos colegas de trabalho, amigos, pais, namoradas... Há pessoas irredutíveis esperando uma queda para talvez compreender outras formas de lidar com seus problemas. Ser uma ilha em um mundo segmentado de arquipélagos - sem sequer um continente - é a desfragmentação total da fragmentação social de uma sociedade no fundo frustrada por seus próprios fracassos egocêntricos.

Mas tirando o amargo da língua, o sabor do nosso mundo de moinhos é condensado na nossa forma de enxergá-lo e é evidente a existência de ilhas repleta de pontes para outras ilhas mais paradisíacas do que a nossa vã ignorância apregoava. Não precisamos esconder quem somos ou quem são os nossos... Nosso fardo é este, leve, pesado ou compartilhado, nenhum esconderijo é bom o bastante para esquecermos nossos pedaços e seguirmos em falta com nós mesmos por aí. Podemos deixar a praia deserta da solidão intocada pela humanidade ser povoada ao menos aos fins de semana e seguir um futuro certo de nossos passos.

Esconderijos verbais

*( As ondas invadem as praias e nos dão a sensação de sempre 'irmos e virmos' - captei na Praia da Daniela em SC)

Dito não dito desdito, palavras traçadas atrás das moitas

em um sexo selvagem entre vogais desconexas, absortas

na vontade de crescer e apoderar-se de poder, hipocrisar-se

com a hipocrisia de se vender para comprar-se, morto-vivo

variando em um mundo de espelhos, onde os banheiros são públicos

lúdicos das calçadas sanitárias com dejetos jogados nas caras boquiabertas

Do abraça-me carente do ranger dos dentes variados pela loucura

de subir no muro para entreter a luxúria de estar perdido no inferno particular

verborrágico de blábláblás sem fins com consoantes conjugadas em qualquer julgamento

de martelo ereto para desperdiçar as falas em ouvidos encerados no descer da construção de frases esquecidas na pessoas escondidas dos textos mal-encarados da interpretação nos esconderijos verbais.

Às 12h53, (Rafael Belo) 14 de fevereiro de 2011.