pétalas
desbotadas se espalham pelo chão, ventos sopram senis sentimentos amarelos, não
se sabe mais sobre ser velho... Houve um tempo onde as cores ultrapassavam a
intenção.
Saber selecionar
sabedoria em meio a seleção de frases é encontrar certas fases incontáveis setedecilhões de palavras por segundo no
Google, ou traduzir um grito gago de um surdo chinês durante um decisivo gol...
Mãos da
insensatez devolvem às arrancadas pétalas de mal e bem-me-quer para acabar com
todo triturado talvez e as flores voltam oferecidas sem extensão de dor.
(Rafael
Belo, às 07h45, terça-feira, 24 de novembro de 2014).
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