para quem não sabe

se o poeta não sorri, não revela rima,

sua sina o prendeu na gaiola e jogou a porta fora,

não há como sair, poeta sem poesia não há de existir

engaiolado talvez partir, já que seus versos não estão mais por aí

e os que foram já não o são mais, se foram sua língua e suas mãos

sua imaginação definha, quem sabe imagina a si mesma livre do corpo, liberta da mente, no absurdo desta gente

não saber que a morte é parente, íntima de todos

e a carne é ínfima... Diante do tamanho da Alma

enquanto os passarinhos passam passinhos para quem não sabe voar.

(Rafael Belo, às 07h31, segunda-feira, 10 de novembro de 2014).