Mortalha sobre mortalha

todos os sentidos estão afogados nas ruas

em casa a privação tem malícia e sarcasmo no marasmo pasmo com a cegueira das almas

celeiro das inundações cultivadas na própria palma suja de neutralidade

a cidade grita sua fumaça exigente na furtividade do concreto

todo torto reto é frio à indiferença das metades virando ⅓ deste contexto jogado fora

olha a hora olha a hora não há tempo para achar o lugar do cansaço nas olheiras de aço intolerante aos atrasos

estou cego por ver tanto descaso descalço caminhando calmo sobre os acidentes diários da imprudência

a previdência fez sua prévia fúnebre adornada dos lamentos lascando o povo com os pagamentos da corrupção

quanta privação é necessária para nos despertar - esta gente proletária - e mandar essa cafajestada para Maracangalha?

sente sentido saindo sozinho pelas deficiências escalando a superação das aparências sem sequer sentir o absolutamente nada

apenas chega ao lado das limitações para seguir vestindo novas mortalhas.

(às 15h53, Rafael Belo, quinta-feira, 8 de dezembro de 2016).