Sem saber contar

O aroma das flores invadia era dia

como não foi e nunca mais será

pingava dos olhos desfocados selvageria mais mania

de forçar ser o não permanecerá

falhava a memória em falsa nostalgia dissintonia

Alzheimer negativo da mente a se esfacelar

direto na cratera da lua serenando a fria apologia

esfera imaginária na ilusão daquele satélite buscar

românticos de lua cheia devaneia hipocrisia fina

olhando o horizonte de esguelha o sol a paquerar

coração na incisão da noite arritmia disritmia

cirurgia clandestina a anestesiar a dor para chegar

chegou... Uma noite de dia e o aroma das flores ainda permanecia no meio da tarde anônimo pela manhã nas cores que ele mesmo fazia pela manha que cria algo impossível de contar o tempo [até contar sem saber].

(às 17h54, Rafael Belo, segunda, 09 de novembro de 2015)