A cor

O som dos grilhões ressoa aos milhões

multiplica correntes do passado em sensações

dissimulações de um tornado arrastando fantasmas

nas ligações das nuvens e do solo, ambulantes casas

não podendo ser chamadas de lares, apóstolo com asma

caindo nos colos, vulgares pensamentos de quem perdeu asas

vaso antigo contendo sorrisos perdidos, mas nada vaza

as fissuras são meras rachaduras onde o tempo não passa

atrasa o conteúdo para um fundo em brasas

com toda a fumaça escondendo o sol e a cor do céu azul.

(às 20h42, quarta-feira, 13 de agosto de 2014, Rafael Belo).